Celeste

El perfume llega antes que ella. Algo oscuro, cálido, que se te queda en la ropa horas después de haberte ido. Luego aparece Celeste — y entonces entiendes que el perfume era solo el aperitivo.

Venezolana. 23 años. Morena con la piel que parece absorber la luz y devolverla en forma de calor. Caderas que se mueven con un ritmo propio, como si cada paso fuera una invitación silenciosa.

No es de las que hablan mucho al principio. Prefiere observarte, leerte, entender qué necesitas antes de dártelo. Y cuando lo da, lo da todo.

Celeste se mueve por Madrid según el día. A veces la encuentras en Salamanca, en un piso alto con vistas discretas. Otras veces en Chamberí, cerca de Ríos Rosas, en un bajo interior donde el silencio es absoluto. Si estás en un hotel por la zona del Retiro, ella va a ti.

Lo que pasa entre esas paredes es difícil de describir sin caer en los mismos tópicos de siempre. Así que no lo voy a intentar. Solo diré esto: hay mujeres con las que pasas un rato y mujeres que se te meten debajo de la piel. Celeste es de las segundas.

No es para todos. Es para quien sabe apreciar la diferencia entre lo común y lo extraordinario.

Si eres de esos, ya sabes qué hacer.